Sarcasmo que rima con orgasmo.

La historia de mi vida sería algo así
Como el recuerdo de tu pelo mojado.

Cuando la melodía de este aire suicida
Hace que me olvide de lo que es sonreír.

Y si, intento ser un tipo positivo
Salir a la calle y sonreír con cada centímetro
De acera que recorro en soledad
Pero la autodestrucción puede ser una salvación
Y la autocritica una reivindicación
Pero no me sale últimamente.
Este aire melancólico de septiembre
Anuncia el otoño de tu sonrisa
Sonrisa o risa histérica
Ya no lo sé.
Recuerdo que gente me solía decir
Que en mi mirada se leía un futuro corto
Y mi tabaco es corto y sin filtro
Pero ahora mismo me daría igual
Que después de morir no exista nada más
El calendario es simplemente una sucesión
De números que no tienen nada que ver conmigo
Y sé lo que piensas cuando tienes noticias de mí
Nada bonito pasa por tu cabeza.

Cuando la melodía de este lugar no trae nada bueno
Y Madrid me va matando poco a poco

La historia de mi vida representada como un cuadro
De Francis Bacon. Ese tipo que nada tiene que ver con
Las tiras de cerdo que desayunan los ingleses.

La humanidad me resulta desagradable
Y esto no es una llamada de atención
Simplemente es una diarrea mental que nada tiene que ver
Con laxantes de pensamientos como Rimbaud
Ni tampoco tiene que ver contigo, ni conmigo
Es algo que no tiene sentido
No es una declaración de desamor
Ni un manifiesto del caos existencial
Ni una excusa a eso de no llamarte
En todo este tiempo
No pretendo aclarar ninguna cosa con nadie
Solamente necesito gritar
Algo que me haga sentir algo que no sea hipocresía
Y odio, y ganas de abandonar este lugar que apesta
A mediocridad y prepotencia
Sexo, masturbación y compasión
Tristeza después de eyacular.

La historia de mi vida…representada…por una cucaracha
Que sobrevivirá a una catastrofe nuclear.