La dura adolescencia de Peter Pan

Cuando Peter Pan descubrió las drogas

Quiso crecer para experimentar

Probar el tabaco, el alcohol

Las resacas, las nauseas, los lavabos

Las ganas de morir, tocar fondo

Los ojos rojos, las pupilas dilatadas

El crack, la heroína, la música punk

La televisión, la pornografía

El sexo opuesto, o el contrario

El amor, o eso que se empeñaban

En decirnos que era el amor

Y voló, pero no por Londres

Cruzó el cielo sin salir de su habitación

Se masturbó, le masturbaron

Dejó todo por un poco mas de eso que

También se empeñaron en llamar salvación

Y esta época, es la época de esas almas

Desquiciadas que fueron engañadas

Cuando murieron solos y olvidados

Todos quisieron volver a ser

Peter pan.

Blanco

Se mueren los suspiros sobre los fríos pasillos

De septiembre

Una marcha fúnebre para una marioneta

Que ha dejado de latir

Y en la ciudad la gente camina despacio

Sin importar el lugar donde terminar el día

Y si, se mueren lentamente las historias

Y quiero representar sobre las esquinas

Todo el odio que llevo dentro

Un Alex Delarge sin mirada esquizofrénica

Y el periódico esta mañana abrió con una portada

En blanco

Las noticias habían desaparecido

Y no sé muy bien para donde hay que mirar

Cuando no hay nada que mirar.

Puede que al final todo resulte una simple

Y absurda broma pesada.

Yo confieso que...

Yo confieso ante este tribunal

De almas moribundas

Que ningún suspiro morirá

Sin ser enterrado en algún rincón

De un pensamiento.

Yo confieso que la belleza

En la decadencia me excita

Y también confieso que no

Puedo ser más culpable.

Yo confieso que he sido rastrero

Que me he dado asco delante del espejo

Que he muerto

Y que también he tenido ganas de llorar.

Confieso que no he sido de piedra

Que me he puesto cachondo

Fantaseando una huida del mundo.

Yo confieso que me comí

La última ración de razón

Y que mis palabras dejan mucho que desear.

Yo confieso que he bebido

Y que fumo demasiado

Como tú me solías decir.

Yo confieso que he querido

Y he olvidado.

Y sé que no está aquí mi abogado de oficio

Decidió abandonar el caso

Al conocer los cargos.

Y la humanidad se ríe de mí

O quizá sea mi mente paranoica.

Una simple cucaracha no tiene el poder suficiente

De captar la atención de tanta gente.

Ni siquiera de una sola.

Y confieso también que

Mi sonrisa alguna vez fue fingida

Algo parecido a lo que tú hacías

Con los orgasmos.

Señores del jurado

No hay ninguna duda

Ni nadie a quien preguntar

En esta ocasión

No habrá discurso glorioso

Que haga ponerse al morboso público

En pie.

No, eso solo ocurre en las películas.

Permítanme…

Yo confieso que…

Ya da igual.

Sarcasmo que rima con orgasmo.

La historia de mi vida sería algo así
Como el recuerdo de tu pelo mojado.

Cuando la melodía de este aire suicida
Hace que me olvide de lo que es sonreír.

Y si, intento ser un tipo positivo
Salir a la calle y sonreír con cada centímetro
De acera que recorro en soledad
Pero la autodestrucción puede ser una salvación
Y la autocritica una reivindicación
Pero no me sale últimamente.
Este aire melancólico de septiembre
Anuncia el otoño de tu sonrisa
Sonrisa o risa histérica
Ya no lo sé.
Recuerdo que gente me solía decir
Que en mi mirada se leía un futuro corto
Y mi tabaco es corto y sin filtro
Pero ahora mismo me daría igual
Que después de morir no exista nada más
El calendario es simplemente una sucesión
De números que no tienen nada que ver conmigo
Y sé lo que piensas cuando tienes noticias de mí
Nada bonito pasa por tu cabeza.

Cuando la melodía de este lugar no trae nada bueno
Y Madrid me va matando poco a poco

La historia de mi vida representada como un cuadro
De Francis Bacon. Ese tipo que nada tiene que ver con
Las tiras de cerdo que desayunan los ingleses.

La humanidad me resulta desagradable
Y esto no es una llamada de atención
Simplemente es una diarrea mental que nada tiene que ver
Con laxantes de pensamientos como Rimbaud
Ni tampoco tiene que ver contigo, ni conmigo
Es algo que no tiene sentido
No es una declaración de desamor
Ni un manifiesto del caos existencial
Ni una excusa a eso de no llamarte
En todo este tiempo
No pretendo aclarar ninguna cosa con nadie
Solamente necesito gritar
Algo que me haga sentir algo que no sea hipocresía
Y odio, y ganas de abandonar este lugar que apesta
A mediocridad y prepotencia
Sexo, masturbación y compasión
Tristeza después de eyacular.

La historia de mi vida…representada…por una cucaracha
Que sobrevivirá a una catastrofe nuclear.