Blanco

Se mueren los suspiros sobre los fríos pasillos

De septiembre

Una marcha fúnebre para una marioneta

Que ha dejado de latir

Y en la ciudad la gente camina despacio

Sin importar el lugar donde terminar el día

Y si, se mueren lentamente las historias

Y quiero representar sobre las esquinas

Todo el odio que llevo dentro

Un Alex Delarge sin mirada esquizofrénica

Y el periódico esta mañana abrió con una portada

En blanco

Las noticias habían desaparecido

Y no sé muy bien para donde hay que mirar

Cuando no hay nada que mirar.

Puede que al final todo resulte una simple

Y absurda broma pesada.