domingo, 15 de mayo de 2011

Sutil.

Entre todos sus recuerdos se encontraban esos pequeños trofeos que guardaba como muestra de su bondad, que por otro lado no era otra cosa que una forma simple de alimentar su ego. Archivados en una estantería se podían encontrar varias cintas de vídeo, en las que recopilaba los cuatro momentos felices en los que sacó su vena paternal.

A todas las mujeres que pasaron por su vida les enseñó su trofeo. Siempre montaba el mismo numerito. Y en el otro lado la critica absurda de un adolescente que había dejado de tener granos para dejarse perilla.


lunes, 25 de abril de 2011

Fe.

Tu fe, se vuelve contra mis sentidos

Toda palabra puede ser guardada

Toda tu rabia puede ser calmada

Ocultos como dos desconocidos


Necesito calma, pedir perdón

Arrodillarme y cortar el silencio

Por todas las lagrimas que sentencio

Disfrazadas siempre, en contradicción


Si la niebla resulta muy espesa

Intenta afinar en la ultima nota

Viento sordo, ronco, dulce y terrible


Todo el vino se derrama en la mesa

Nadie quiere mirar la copa rota

Solo tu piel me resulta creíble

lunes, 18 de abril de 2011

"Mon amour"

Podrías declararte adicto
A casi cualquier sustancia.
Es mas, podrías
plantear la cuestión
Desde la otra parte.
Tu piel desnuda
Se clava
En el negativo
De la parte positiva
De eso que llamamos mundo.

Tu mirada se pierde en el vacío
De una habitación
En la que el aire
Es demasiado espeso.
Y en tu mano
Un cigarrillo.

Y ahora voy a tomar el aire
Leer el periódico
Lentamente
Tantos tópicos en tres lineas
Que no se muy bien por cual
Empezar.

Te has mostrado feliz
Con ese toque de femme fatale
Trasnochada y aburrida
Tan joven
Para morir
Que te guardas el tiempo
En un bolsillo.

"Mon amour" Que te follen
(si, por eso estas palabras)
Qué irónico el insulto
Cuando resulta realidad.

Una foto en blanco y negro
Tatuada en el recuerdo
¿Cómo recordar algo así?
Nunca ocurrió.
Y cada día pienso
Que...en el desierto nunca llueve.

Carita de zorra.
(Y no por lo de lista precisamente)
Cuéntame de nuevo esa historia
Sin abrir la boca...
Ese olor a polla no me gusta.

Uah!

Ya me cansé de encontrar inspiración en escenas de las cuales nunca formé parte, pero siempre me hundieron como si fueran en primera persona.

miércoles, 23 de febrero de 2011

Ausencia de mujer descalza.

Me pregunto
Si son necesarias mas caidas en combate
Para darnos cuenta
Que tenemos un limite
¿Dónde quedó la tortura?
Me pregunto
Si realmente
Era necesario rozar el extasis
Para después
Apreciar la tristeza.
No no y no
Ni manco ni impotente
Me resulto imponente.
Aprecio el precio exacto de tu cara de zorra
(Con cariño, como siempre)
Es la historia del "lo sueltas"
Y que más da que caigamos
Camiones cargados de odio
Atraviesan las carreteras al norte del desierto
Viajar o vagar
Drogarse
O reirse.
Amigo mio, ven conmigo y concédeme el beneficio de la duda
Sus manos asperas le hacen sudar
Desnudo delante de la pantalla de su ordenador.
No es el destino lo que me da miedo
Es el miedo lo que conduce mi destino.
No es una silla
Es la ausencia de vida.
No es una silla
Es la ausencia de unos pies descalzos
Acariciando el frio marmol
No es un cuadro, es simple masturbación.
Bien, rebien
Hablar de forma extravagante
Camuflando sangre
Con un fundido a negro.
Te ha dado una arcada
Mientras me hacías una mamada
Y dudo mucho
Que sea provocada
Por el tamaño de mi miembro
Nausea. ¿Verdad?
Ríete
Haces bien, diviertete.
Salta.
En una semana serás
El labio partido
Que observa su esquela.

martes, 8 de febrero de 2011

Autómata nauseabundo.

No pasa nada, si al escribir mi nombre, tu memoria se queda sin palabras. El punto muerto de tu mano acorrala esos latidos que hemos dejado guardados.
No pasa nada, puedes hablarme claro, puedes sentarte a mi lado, sabes que te voy a escuchar.
Se me viene a la cabeza aquella triste melodía de una voz desencantada, el insecto que muerde a su victima desnuda, el anciano de ojos vacíos que fantasea con la muerte.
Los estereotipos que hacen más grande una historia tonta.
Pero pienso demasiado en esas caras, en esos ojos, en ese frío que no encuentra su calor, en el color artificial de la noche en las calles solitarias.
No pasa nada, puedes hablarme claro, no voy a llorar por tonterías, me he sentido un autómata oxidado por la lluvia, y eso es bastante mas duro que cualquier rencor acumulado. Antes, déjame contarte algo sobre el alma:


...