Soñando Bergman

Mirando el techo
Consumo un cigarrillo
Cuento las manchas
Que decoran
El blanco gotelé
Estilo
Años setenta
Mientras
El escritorio
Se ríe de mí
Las paredes
Se burlan de este
Sinsentido
Atrapado en si mismo
Confundido
En un mundo
Complejo
Sacado de una mañana
Gris de invierno.
Miro
El reloj
Pero faltan las manecillas
Que señalan las 11
Como en una pesadilla
De Bergman
Me veo muerto
Riéndome de mi mismo
Y tiro ese cigarrillo
Grito
Descanso
Y vuelvo a mirar
Toco mi cara sin vida
Beso mis labios
Ya fríos
Y me veo solo
En medio de una calle
Desierta
Sin escapatoria
Y un ruido
Rompe la putrefacción
De mi mismo
Una voz conocida
Suena en la noche
Como una canción deseada
Como un acorde de piano
Después de hacer el amor.
Entonces siento que vuelvo
A estas cuatro paredes
Pero esta vez
Ya no hay pintura
Solamente
Baldosas rojas
Y el escritorio
Ahora llora
Me ruega la papelera
Que rompa
Mi mirada
Y alimente
Sus deseos
Con los desechos
Del brillo
De mis lágrimas
Que corren sobre mi almohada
Y si, la almohada
También me habla
Dice que se siente cansada
De escuchar todas las noches
Los mismos
Gemidos del silencio
Entonces, siempre
Pienso en nunca
Y creo que puede
Que falte que sobre
Que ruegue que riegue
Las flores secas
De mi balcón
Pero vivo en un bajo
Con vistas al mar de asfalto
Donde
Cada hora
Muere una ilusión
Donde
Cada día
Se encuentran los amantes
Se olvidan los jaleos
Se entregan los traidores
Se agotan las ideas
Puede que falte tiempo
Puede que sobren ganas
Puede que pueda
Sentir los latidos
De algo
Sin vida